Chroniques du Crabillou

... Aujourd'hui un croissant.

*** Mon amie la lune. Hier vers six heures du matin...***

 Il était question hier, entre autres choses, de la faible fréquentation de ce site en période estivale.

 Si je me fie à ce que me raconte le compteur de visites du Blog50, ce chiffre est remonté hier à 170.

 Parmi les visiteurs, dont j’ignore s’ils se sont ou non attardés à lire une note, deux, trois ou plus, ou simplement après avoir cliqué sur « les Chroniques », arrivées sur leur écran par la magie de  Google ou d’un autre moteur, s’en sont allés ailleurs, sans lire un seul mot de ma prose, hier me sont signalés sept visiteurs américains.

 Des visiteurs De Corpus Christi (en photo), Vandelbelt Beach, Lichfield Park, Rome, Erié, Utica et Charlotte…

 Reviendront-ils, ou d’un clic rageur m’ont-ils définitivement rayé de leur univers ? Je l’ignore et l’ignorerai toujours. Pas grave, je les remercie du moment ou de l’instant qui incrémenta mon compteur, et à tout hasard, je leur dis à bientôt.

 Pour en finir, avec ces histoires de compteur et de visites. Si vous achetez un journal, que vous le lisiez ou pas, vous serez comptabilisé par ce journal comme un de ses lecteurs. De même, le visiteur qui clique sur les Chroniques du Crabillou, qu'il les lise ou pas, les apprécie ou les déteste, dès lors qu'il a cliqué dessus, il est considéré comme un des visiteurs. Que vous passiez sans me voir, ou que vous veniez me dire bonsoir, vous entrez dans ma liste.

 Il a plu un peu chez nous hier soir, et pas mal ailleurs. Est-ce pour cela que ce matin j’ai deux visiteurs français, l’un d’Eaubonne, l’autre de Pleuville ! Bonjour à eux, et merci….

 Hier après-midi, je suis allé à la piscine avec mon petit fils. Il s’est très vite mêlé à une bande de jeunes garnements, ce qui m’a laissé tout loisir, après six longueurs de bassin parcourues à très faible allure d’une laborieuse brasse dite coulée, de me rendre compte dis-je qu’il est bien loin le temps où, après une sortie en vélo de cent cinquante kilomètres, ou un footing de  vingt, j’en enchaînais quarante, juste pour me détendre... Aurais-je vieilli, sans m’en rendre compte ?

 A quelque chose, malheur est bon. Au lieu de jouer les Johnny Westmuller sous l’œil avide de naïades sveltes et bronzées (Il y en avait aussi deux ou trois bien grassouillettes des gamines ! Ndlr.), j’ai terminé un bouquin qui traînait sur la table de salon  sans être terminé.

 J’ai fini le petit joyau acidulé de Patrick Rambaud,

 « Chronique du règne de Nicolas Ier »

 Je ne vous en ferai pas un compte-rendu, mais simplement, parce que de mon point de vue cette phrase résume parfaitement la question que devraient se poser chaque matin en se rasant les grands et grandes de ce monde, du moins celles qui se rasent, et qui conclue cette phrase, ce petit bijou de cent soixante-dix pages.

 J’en fais…

La Phrase du jour :

 « Sa Majesté allait-elle réaliser que, si haut que soit  le trône, on n’y était jamais assis que sur son cul ! »

 Après la piscine, et avant d'aller prendre l'apéro chez les voisins revenus de vacances, je suis allé me balader sur le plateau.

 Olga en profite pour faire une pause à l'ombre, et moi je m'apprète à bouillir au passage de la cabane du bord de chemin...

 Bouillir, mais pourquoi donc, qu'y a-t-il donc de si terrible au bord de ce chemin qui justifierait que je me mette les sangs en révolution ?

 N'ai-je pas le privilège de vivre en ce magnifique pays arverne, fait de volcans majestueux et de verts pâturages où se mitonnent les délicieux fromages dont les fortes senteurs sont à elles seules un régal ?

 Qu'irais-je me tracasser en respirant à pleins poumons cet air si pur qui baigne ce plateau, lieu privilégié de nos promenades, à Olga et à moi ?

 Et bien voilà ce qu'on trouve au bord du chemin, au pied de la cabane...

 Oui, vous avez raison, ça mérite bien de pousser...

Le coup de gueule du jour :

Bande de dégueulasses !

***

 Puisque j’ai commencé, je continue, je vous mets l’épisode 3 du formidable exploit qu’accomplit le couple impérial et ses fidèles valets, en ces contrées sarrasines, terres du terrible Muhammar, le chef bédouin à Ray-Ban…

***Quand  faut y aller faut y aller !***

A Bientôt...