CHRONIQUES du CRABILLOU : http://chroniquesducrabillou.blog50.com/

  Si j’en crois la rumeur qui coure et zèbre l’espace éthéré des landes bloguissantes et agitées de notre domaine réservé, nous devrions en ce triste jour, au lendemain d’un mois de Février fort beau, mais qui ne résista point, malgré le sursis d’un jour qui lui fut accordé, et qui jamais donc, pauvre de mois, ne sera aussi grand que ses onze frères, dont au moins sept atteignent les trente et un jours, nous devrions dis-je, et la rumeur le dit aussi, fêter, ce mot est incongru pour pareil événement, mais fêter quand même, la naissance voici bien des lustres déjà, d’un personnage que bien malgré lui, le monde dut supporter.

 Ô 1949, annus horribilis !

 Que n’as-tu pas disparu dans le néant du temps, nous épargnant ce cataclysme.

 Pauvre, pauvre pauvre Nanou, qu'as-tu du supporter!

 Avec le mois de Mars, mois délicat et gracieux, qui garde en son sein le Printemps, et tant d’autres bonnes choses, naquit cette année-là le petit René, plus rond que long, à qui dès les premières minutes, on mit une casquette pour ne pas le confondre avec ses autres frères. Précaution bien inutile, car ses frères étant normaux, il était facile de le reconnaître.

 Tout jeune, il se distingua, en faisant connerie sur connerie (Depuis le dernier salon de l’agriculture, ce mot n’est plus grossier, on peut donc l’employer, y compris dans des œuvres littéraires de qualité, telle cette note, qui s’offre à votre esprit curieux. Fermez la parenthèse.

 Plus tard, jeune homme aventureux, cédant à ses pulsions diaboliques, il entreprit de péleriner régulièrement sur les hautes chaumes, landes désolées de ce Forez déjà maléfique, et qui n’avait nul besoin de renfort supplémentaire en diablerie.

 Arpentant les vignes enneigées, d’où sort cet affreux pinard auquel nulle futaille et nul estomac ne résistent bien longtemps, il apprit en quelques saisons, son métier, le vrai : il devint Chamane.

 Il tenta bien sa chance du coté de la science, mais très vite il fut démasqué.

 Sa fumeuse formule, E= MC2, qu’il camoufla en E=Mes Deux C, qui phonétiquement s’énonce « Eux ils aiment ces deux ». En prononçant E, il pensait à elles, rêvant qu’L pensent à lui. Pensent à lui, car dans son esprit, «  Elle » étaient fort nombreuses.

 Et de les appâter, connaissant leurs faiblesse à ces chéries, avec un engin qui, comme surgi de nulle part, offrait ses quarante-huit centimètres d’illusions vite évanouies aux quelques gogotes  qui s’y laissèrent prendre.

 La supercherie fut rapidement éventée par des scientifiques de haut niveau, dont un  en particulier, esprit brillant s’il en fut, pur Gaulois de surcroît, bien que mâtiné belge, et qui démontra que même si on aime ses deux, il est quasiment impossible d‘arriver à quarante-huit centimètres en une seule fois.

 La déception fut grande chez ces dames, mais la formule disparut des manuels, et le calme revint dans les laboratoires.

 Il se tourna donc vers l’ésotérisme. Pour les peuplades du Forez, l’ésotérisme se confond souvent avec une forte imprégnation alcoolique. Ainsi, on ne dit pas là-bas : « Il est en phase mystique, il entre en transes », on dit : « Il est à deux grammes huit, bourré comme un cochon ! ».

 C’est donc ainsi, dans un état second, que chaussé de ses sabots, et seulement vêtu d’une nuisette transparente, empruntée à sa sœur, pauvre Nanou, qu’il entreprit l’ascension du Béal, par une nuit de pleine lune.

 Quel spectacle ! A coté, «  la symphonie pour l’après-midi d’un faune », ça t’avait des allures de « Il pleut il pleut bergère ! ».

 Il ne pleuvait pas, c’est dommage, et le ciel parsemé d’étoiles faisait à la lune, reine de la nuit, comme une traîne scintillante, brodée d’argent et d’or…

 Vous pouvez recopier cette phrase, et la montrer à vos petits enfants, pour qu’ils se rendent compte à quoi peut passer son temps un papy de bientôt soixante-trois balais, et qui se lève à cinq heures du matin pour écrire des inepties. Edifiant !

 Je continue…C’était pendant l’horreur d’une profonde nuit…Non, je reprends...

 Une nuit féerique, une nuit magique. Zigzaguant et quittant la route, écartant les bras et en appelant aux puissances du ciel et de l’enfer, ce sont souvent les mêmes, il foulait les hautes herbes qui fouettaient ses mollets velus. De forts mollets, en ventre de lapin…S’il n’avait porté des sabots, tu aurais juré que c’était Linda de Suza qui faisait son footing !

 Les sabots…Ce qui devait arriver arriva. Titubant sur une taupinière, il trébucha, s’étalant de tout son long, bien que son long fut assez court, échappant à la fois un juron, et un des deux sabots ! « Ey pardiù mon seù ! » lâcha-t-il dans un souffle.

 Mais par quel prodige cet être fruste parvint-il à articuler, pratiquement sans accent, cette phrase courte, mais bien structurée, et, remarquons-le, parfaitement adaptée à la situation.

 « Ey pardiù mon seù ! », jusqu’au point d’exclamation qui était placé là où il le fallait.

 Magie de l’instant. Débarrassé d’un des sabots, celui qui le collait à la terre, il pouvait enfin atteindre cet espace intemporel, où dansent les fées, les trolls, les faunes et les schtroumfs. Le monde parallèle, le monde d’à coté…

 Ainsi naquit le Chamane des Hautes Chaumes.

 Le reste est sans importance, nous n’en parlerons pas. Rien à dire sur ce qui s’ensuivit, cela ne nous regarde pas.

 Se relevant péniblement, la tête lourde de ce vin trop acide, encore ébloui de l’éclair qui l’avait traversé, le faisant parler un instant le langage des vrais initiés aux mystères de l’ailleurs, le langage brayaud, il se mit en recherche du sabot qu’il ne retrouverait jamais.

 Claudiquant et râlant, tantôt debout, tantôt à quatre pattes, il le chercha, mais en vain. Accrochée aux branches des buissons à  myrtilles, la nuisette était en lambeaux.

 La lune blafarde éclairait ce spectacle, offrant des transparences obscènes, d’où il apparaissait, sous cette sombre clarté qui tombait des étoiles –J’aime bien, je la replace souvent- que les quarante-huit centimètres étaient bien un mythe !

 Et il faudrait fêter l’anniversaire du Chamane. Faites-le sans moi, je m’y refuse.

 Que ceux qui veulent happybeursder happybeursdent, moi, je vais boire un café, et vite aller au pain, avant de prendre la flotte sur la tronche !

 A Bientôt…

***

 Non, je n'ai pas oublié !

 Le même jour, ou tout comme, à l'heure où sans doute en ce monde cruel moururent des enfants bleus, naissait ailleurs une ravissante petite fille.

Comme elle était orange, ce qui est curieux pour un nouveau né aussi jeune, ses parents, au lieu de mettre une poupée dans son berceau,  y mirent un  vieux tracteur !

BON ANNIVERSAIRE FRAMBOISINE !!!