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La Rencontre...

Elle remonte très loin, ma rencontre avec le Chambaron, ce fleuve qui baigna toute mon enfance.

 J’avais trois ans peut-être, quand ma grand’mère me le présenta.

 Elle m’amena un jour à la « prise d’eau », où elle gardait ses moutons.

 La prise d’eau, c’était le bief où était captée l’eau du « vieux lavoir ».

 Ce vieux lavoir était désaffecté depuis bien longtemps, remplacé par deux lavoirs neufs et modernes, l’un « au quartier », lavoir uniquement, et l’autre à « la barrière », qui lui avait un abreuvoir sur son fronton. Ces lavoirs et l’abreuvoir de la place étaient alimentés en eau de Volvic qui y coulait jour et nuit jusqu’à trois cents soixante six jours par an, certaines années !

 Elle commençait à être sérieusement délabrée la prise d’eau à cette époque, et le vieux lavoir aussi, qui servait de décharge ! C'est là, que l'on portait les un ou deux kilos de déchets ultimes, que produisait annuellement chaque famille du village, tout le reste des ordures était recyclé, ou jeté au feu !

  Le barrage et le bief étaient ensablés, et le déversoir, ainsi que les murs latéraux  à demi écroulés, faute d’entretien.

 Le canal d’alimentation du lavoir, ainsi que celui d’évacuation étaient eux bouchés depuis longtemps.

On y vit une année s'installer une famille de blaireaux. Ils eurent les honneurs de la place, comme chaque année leurs cousins des collines.

 Enfumés et moitié asphyxiées à la chloropicrine, guéttés à la sortie du trou, par de courageux chasseurs.

 Deux gros et quatre petits, qui pissaient le sang, tués à la sortie du terrier par un coup de serpe... On ne gaspillait pas les cartouches comme maintenant !

 C’était portant un travail de maçonnerie formidable que cet ensemble bief lavoir.

 Tout en pierres de Volvic taillées, quel dommage d’avoir laissé tout ça se délabrer et disparaître, il n’en reste pas grand-chose aujourd’hui.

 Voilà, ce qu’il en reste, la croix qui veillait sur les lavandières.

 Et même elle, si elle ne fut pas détruite, elle a été déplacée de l’autre coté du chemin…

 Le Chambaron, il est toujours là, caché, au fond, à l'abri des arbres.

 Même de l’autre bief, plus bas sur le fleuve, qui lui resta en service jusque dans les années cinquante, de ce bief qui alimentait le moulin de Fontête, il n’en reste pas grand chose non plus.

 En ces temps, ou l’économie n’était pas un mot, mais une règle de vie, tout le monde se donnait à la tâche !

 L’eau de la rivière comme tout le reste, bêtes et gens !

 Mais l’eau, quand elle avait fini son travail, au lavoir ou au moulin, on lui rendait sa liberté, elle retournait à la rivière…

.J’ai d’abord eu peur de ce monstre bouillonnant !

 Et pourtant, plus tard, il devint mon meilleur compagnon.

 Sur le bord du mur, je le vis…depuis un moment déjà il résonnait à mes oreilles.

 Comme un chant, ou une plainte…le bruit de l’eau !

 Magique !

 Un miroitement continu, des éclaboussures qui jouent dans le soleil, comme un serpent d’argent qui descend à toute allure sur la pente moussue du déversoir.

 Il lui faudra tout l’hiver au fleuve de deux mètres de large, pour l’arracher toute cette mousse, plus quelques pierres.

 Elle repoussera à l’été la mousse, quand seul un filet d’eau, puis plus rien, pendant un mois ou deux…

 En bas, dans des remous mousseux, il se réorganise, il laisse dans son tourbillon le sable arraché plus haut, dans la Vallée de Prades, et repart en direction du Pré des Saules.

 Il retrouvait, du temps où il était dompté, l’eau qu’on lui avait pris ici, vers le Pont de La Plaine.

Cette eau chargée de bulles du savon qui avait lavé les draps du village, entraînant avec elle des histoires secrètes d’amour, de drame et de misère aussi.

 Il lavait tout le Chambaron !

 Il fallait voir, en Décembre, à la pleine eau, se dérouler les boyaux de tous les cochons sacrifiés sur son cours, filer, adroitement maniés et retournés par des mains expertes, la merde verdâtre filait plus bas, allant nourrir la vie secrète des berges…

 Il connaissait ainsi, comme la vie des alcôves, le régime de chaque goret du village le Chambaron!

 Le fleuve est un témoin, c’est aussi une mémoire !

 Et c’est ainsi que je le vis, pour la première fois, pas menaçant, non,d’ailleurs la main chaude et ferme de ma mémé me mettait à l’abri de tous les dangers, mais il m'inspirait de la crainte, du respect…

 Il me faudra longtemps pour en découvrir les mystères…et encore, pas tous !

 A suivre…